Ростовская
область, г.Батайск,
Демидченко
Екатерина Юрьевна. Рассвет
Светает. Первые лучи
восходящего солнца заглянули в пустынную комнату, потерявшую своего обитателя.
Здесь давно никого не было. Залежавшаяся пыль на дубовом столе, на дорогих
картинах, купленных на аукционе, остановившиеся часы. Никто не потревожил их
покой, не ворвался и не разрушил застоявшуюся тишину. Слышно, как в замок
вставляется ключ, щелк, и дверь открыта. Вот, впрочем, и хозяйка. Тихими
мелкими шагами вдова меряет комнату, будто ей неловко находится на собственной
даче, будто она боится потревожить еще непроснувшуюся душу дома своим неожиданным
приходом. Так и есть. Она осторожно садится в кресло, немного устала после
долгой дороги. Прикрывает глаза, старается на мгновение забыться. Дыхание,
спокойное и размеренное, подобно дыханию ребенка, отчетливо отражается от стен,
дама погружается в мимолетный сон, свойственный людям ее возраста.
На худом лице отпечатком
отразились прожитые дни: кое-где под глазами и на лбу морщины прорезают светлую
матовую кожу. Проницательные темно-зеленые глаза закрыты томными веками. На
лицо падают пряди белокурых волос, выпавшие из-под яркого шелкового платка,
покрывающего голову. На колени опущены сплетенные худые руки с длинными тонкими
пальцами, на которых сверкают кольца.
Она открыла глаза,
медленно осмотрела гостиную, цепляясь взглядом за каждую деталь, за каждую
мелочь, которые так дороги ее памяти. Ей вспомнились те дни, солнечные и
беззаботные, дни молодости, проведенные с ее мужем. Они редко виделись из-за
его нескончаемых командировок, но не переставали страстно и нежно любить друг
друга. Бесконечные письма и иногда телефонные звонки. Но вот, наконец, он дома,
такая долгожданная встреча. Дивный вечер. Они по своему обыкновению проводят
его в этой же самой гостиной. Хозяйка дома с улыбкой заботливо водит рукой по
голове мужа, лежащей на ее коленях, а Он, в свою очередь, рассказывает ей о
работе, коллегах, своих трудно переносимых бессонных ночах. Но вот, раздается
звонок, и снова в путь. И вновь начинается череда ожиданий, иллюзий, фантазий и
надежд. Но к великому несчастью, нить прервалась, не успев завязаться в узел.
Возвращаясь домой, Он попадает в автокатастрофу. И это конец. Госпожа Смерть
забрала его в могилу. Прощание. Плач.
Его больше нет. Нигде. И
не будет никогда. Он остался только в глубине того бездонного ее колодца, имя
которому сердце. Кусочки воспоминаний, пара рубашек, одиноко висящих в шкафу, и
исписанный океан писем. Дни перестали быть днями, остановилось время, опустился
занавес. Закончилось первое действие, и зрители ушли на антракт. Зря, второе
действие не состоится. Ведь, для этого нужно жить, а не существовать. Да и
трудно, наверное, жить, когда тебя половина.
Прошло 3 года. Но для белокурой дамы прошел
только один, долгий день, превратившийся в вечность.
Возвращение в реальность,
словно удар, который приходится переносить из-за дня в день, будто холодный
поток воды обдает тебя, не дав еще проснуться. Ее окружает пустота, в которой
царствует ветер. Тяжело вздохнув, она встает и начинает делать уборку, просто
потому, что привыкла. Завтра бы приехал Он, но любимый не приедет, хотя она все
равно будет готовить ужин на двоих. Привыкла.
Ей пора возвращаться в
Москву, в свою квартиру. Моросит дождь, мелкие капли бьют по стеклам окон.
Повсюду серость. Она окутала все, из души она перебралась наружу и решила
заполонить небо, повиснуть в воздухе и окутать кроны деревьев. Машина рассекает
лужи на дороге, за окном сменяется пейзаж, размытый кистью природы, и солнца не
видно за поворотом.
***
В небо поднимаются черные,
как смоль, облака дыма. В воздухе застоялся едкий запах гари, режет глаза.
Трудно дышать. Подступают слезы, все размыто, почти невозможно распознать
очертания людей, все плывет: и земля, и небо, и обгорелые останки их дома, на
глазах рушащегося на части. Крики людей, через тяжелый занавес долетают до ее
сознания, Она стоит, словно наблюдатель, смотря на происходящее сверху, и не в
силах пошевелиться, будто прикована цепями к земле. "Письма...", -
проносится в голове у белокурой дамы. Они были тем самым спасительным клубочком,
который мог показать дорогу в центр лабиринта, где восседал ее покойный супруг.
А теперь нет и их, и она потерялась в этой могучей сети коридоров, развилок,
тупиков и поворотов, и, кажется, нет выхода назад. Отчаяние, жгучее и
раздирающее, оно хуже боли, страшнее гнева, убивает изнутри все ее существо. В
тот момент она не думала ни о чем другом, кроме как об этих листах бумаги, по
которым некогда скользила его рука. Никакие картины, изысканная старинная
мебель, шелковые ткани не могли, даже на мгновение, очутиться в кругу ее
мыслей. Предметы, вещи, только и всего. Душа человека бесценна.
Тщетны были усилия
пожарных совладать с яростными руками пламени. Они охватили дом и не собирались
выпускать его из своих объятий.
Кое-где от обломков
исходят легкие струйки серебристого дыма, все сровнялось с землей. Еще долго
данный инцидент будет темой разговоров неугомонных соседей, каждый из которых
предлагал собственную версию произошедшего. Бестолковые разговоры, которые
ведут в никуда.
Новый день. Рассвет. Пора.
|
